Анна Ахматова
(1889-1966)
When I was looking for poems to set by the Russian poet, Anna Axmatova,
I realised (even with my basic Russian) that most translations I came across were surprisingly inaccurate. These are mine:-
Мне ни к чему одические рати...
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
Ты знаешь, я томлюсь в неволе...
Ты знаешь, я томлюсь в неволе,
О смерти господа моля,
Но все мне памятна до боли
Тверская скудная земля.
Журавль у ветхого колодца,
Над ним, как кипень, облака,
В полях скрипучие воротца,
И запах хлеба, и тоска.
И те неяркие просторы,
Где даже голос ветра слаб,
И осуждающие взоры
Спокойных загорелых баб.
ВЕЧЕРОМ
Звенела музыка в саду
Таким невыразимым горем.
Свежо и остро пахли морем
На блюде устрицы во льду.
Он мне сказал: "Я верный друг!"
И моего коснулся платья.
Так не похожи на объятья
Прикосновенья этих рук.
Так гладят кошек или птиц,
Так на наездниц смотрят стройных...
Лишь смех в глазах его спокойных
Под легким золотом ресниц.
А скорбных скрипок голоса
Поют за стелющимся дымом:
"Благослови же небеса -
Ты в первый раз одна с любимым
ОН ЛЮБИЛ...
Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики
...А я была его женой.
ПЕСНЯ ПОСЛЕДНЕЙ ВСТРЕЧИ
Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.
Показалось, что много ступеней,
А я знала - их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: "Со мною умри!
Я обманут моей унылой
Переменчивой, злой судьбой".
Я ответила: "Милый, милый -
И я тоже. Умру с тобой!"
Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.
Музыка
В ней что-то чудотворное горит,
И на глазах ее края гранятся.
Она одна со мною говорит,
Когда другие подойти боятся.
Когда последний друг отвел глаза,
Она была со мной в моей могиле
И пела словно первая гроза
Иль будто все цветы заговорили.
For Odic force I have no need...
For Odic force I have no need
Nor the charms of composing elegy
For me verse should untimely appear
From some inspired lunacy
If you only knew from what dregs
Poetry grows shamelessly
Like yellow dandelion by a fence
Like Burdock or ground-ivy
An angry shout, the smell of fresh tar
On a wall a cryptic mildew...
And verse pours from my heart
For my joy, and for you
You know I pine in subjection...
You know I pine in subjection
O please Lord, death.
The painful recollection
Of Tver's parched earth
A crane sits on an old well head
Above, like a lid, clouds lowering
A gate creaks in the field
The smell of bread and yearning.
And this barren expanse
Where even the wind is leaden
And the condemning glance
Of silent sun-wrinkled women
Evening
Music sounded in the garden
Such inexpressible heartache
Oysters on ice on a plate
Fresh and smelling of the ocean
He said to me 'I am a true friend'
And strokes my dress.
How unlike a caress
Is the touch of that hand
Thus a cat or a bird you quieten
Or a rider a horse.
In his eyes quiet mirth
Under lashes, light and golden
A doleful voice and laboured
Came out of the spreading mist
'Heaven be blessed. This -
Is your first time with your beloved.'
He loved...
He loved three things in the world
Songs in the evening, White peacocks,
And old maps of America.
He did not love the crying of children,
He did not love raspberry tea,
Nor hysterical women…
And to him I was wed.
The Song of the Final Meeting
My careworn breast was cold
Though my footsteps were light
And the glove for my left hand
I had put on my right
It felt as if there were many steps
Though I knew there were only three
Autumn, whispering through the maples,
Begged, 'Die with me,
I am betrayed by my malicious,
Unpredictable fate. 'I too
I reply 'My love, my precious,
I shall die with you.'
This is the song of a final meeting
Of the house I have one last sight
Only in the bedroom weakly
Shows a fitful yellow light
Music
In it something miraculous burns
And my eyes with emotion close
It speaks to me as one
When others are afraid to approach
When the last of my friends have looked away
In my grave it remains with me
And sings like the first thunder of May,
As if flowers have begun to speak.